— CONTEXTE —

❝ Une brume blanche recouvre les landes de verdure, dissimule les rochers. Les vagues de la mer déchaînée, s’écrasent contre les falaises de granit, creusées par l’érosion. Les vents mêlés aux pluies diluviennes semblent messagers du chaos. La terre, quant à elle, semble vibrer sous les pieds des habitants. Jamais l’île n’avait connu une telle brutalité des éléments. Et pour cause, ceux-ci témoignent de la violence du sortilège, jeté d’un monde bien différent du nôtre.

A cet instant précis, toutes les énergies semblent converger en un seul endroit : un vieux saule pleureur. Certains prétendent avoir entendu des cris, des hurlements. Des idées farfelues, certainement, provoquées par l’alcool. Cet arbre, planté depuis plusieurs centaines d’années, ne paye pourtant pas de mine, avec son écorce qui s’effrite, et son tronc fendu en deux - comme ayant été frappé par la foudre.

L’étrange règne, sur cette île coupée du monde extérieur, et d’autant plus, depuis que de mystérieux habitants y sont apparus - comme par magie. Un prêtre au regard perçant, a comme rendu la vie à une église abandonnée depuis plusieurs siècles, quand quelques rues plus loin, une femme aux boucles brunes tient d’une main de fer une maison de luxure. C’est à croire que la magie noire fait ressortir le pire en l’humain, à commencer par ses vices les plus sombres...

Île oubliée, trop perdue pour que le commun des mortels s’y aventure, Keening Island tient en otage ses habitants. Impossible d’y amarrer, impossible de la quitter. Quelque chose semble repousser les courageux, telle une barrière invisible. Île devenue forteresse, ils y sont pris au piège. Eux et leurs péchés sur lesquels un mystérieux jeune homme veille. Celui-là même qui s’avère être à l’origine du sort. Lui, figure du sommeil, et des rêves, qui joue avec les nuits des mortels...❞